miércoles, 21 de diciembre de 2016

navidad feliz, papá muerto



I


Pantalla sensible obra memorable halagos insultos desvaríos sexuales completamente inofensivos en un mundo animal en el pozo del que vengo.

Ella amándome ahora en este instante en la distancia
en un tiempo que podría ser la muerte.

Rememoro las palabras de mi padre, las odio lo extraño
lo marco en mi piel como grabado quema en sueños la música que oía el café la perfecta soledad los huesos.

Su elegante y excéntrica manera de estar enfermo.
Su elegante y excéntrica manera
De morir.

Los peces

ese pez que supimos enfermo
y que enfermaría al resto de silencio.

Una vez lloró

algunas veces dijo:

te amo.

evoco el seño duro el olor el largo cigarrillo las mañanas las tantas despedidas los berrinches.

evoco la adolescencia en la que sólo quería ser libre o matarlo o morir o volar.

El tiempo

En el mar

En el oeste

En mi piel

El tiempo en la calle.


Los días contados, las tripas podridas.

Una manera de caminar que ojalá se repita en cualquier cuerpo

un cáncer memorable

unas piernas memorables.

Una manera de caminar que ojalá se repita.






II



Más tarde



Fotos desnudas que nunca vio poemas extensos leídos en voz alta y en rollos.

A fin de cuentas nadie dijo nada de los poemas ni de él ni de su sangre,  nadie cuestiona la pantalla la crudeza la hipocresía las sectas sensibles, el ascenso el descenso social el piso de cemento pero el traje

el amor,
la muerte,





III

Escribió para quién pensó para quién lloró para quién.

Tal vez estaba hecho de algodón y de miel y de furia y de fuego y ese fue el problema
El algodón y la miel y la furia y el fuego,

Tal vez estaba hecho de un dolor intenso,

Agradable

Insoportable a los otros

Que en la intimidad no hacía más batirlo

hasta pisotear

su propia lengua.





IV



Ahora toda la forrada de la pantalla al tacto y los dedos al tacto el silencio en la boca tan guardado que la sordera tembién los dedos ágiles

el exceso de ácido y lo que hace en el cerebro de una generación casi llegando a los 40; el ego boludo; la estupidez a la vista; la vista direccionada al monólogo, solitario de lo que sueño

que ven de mí,

en una foto

con un bigote falso.



V


aparato en cuotas, diálogo sensible

-Cuidado,
Si vas a estar hablando no te quedes cerca del cordón de la vereda,
hay motochorros.




VI

Poemas cada vez más largos escribe para nadie piensa para nadie llora para nadie.

El deseo del mar
el deseo del mar
la mujer que amo,


la mujer que amo,
el deseo del mar
la mujer que amo,
la mujer que amo,
la mujer que amo,
la mujer que amo,
el deseo del mar,


El hombre que amé.

la pantalla sensible

el silencio




VI


Qué pena que estás muerto

reirías de los otros con malicia y esta vez tendrías razón

y reiría.


Defenderías la soledad, el cine, tus costumbres.


Reirías de los otros con malicia,
de los comentarios entre dientes entre luces los dichos,
desdichos,
escupirías tu crudeza,
en sus caras,
en la mía

ellos tendrían miedo, dirían que estás loco.
         
               Y reiría Yo
     colmada de vergüenza
                                         de orgullo
                                                           de asco.



VII

Desvaríos sexuales inofensivos en el choque de un cuerpo que a fin de cuentas no es un cuerpo sino lo que soy ya que a fin de cuentas nunca tengo nada salvo este cuerpo y un poco de tiempo

y me alegra.

Lo que fue

La cantidad de sal que produje en agua

El choque para aliviar el martirio

Y la náusea.



domingo, 16 de agosto de 2015



Un seguimiento de la herida dibujada en la cara. Fotos en blanco y negro. Rojo. Dorado. Plateados brillantes sobre la foto. Diamantes sobre la herida,

lunes, 13 de julio de 2015



- El amor en el pecho. Como una flecha más precisamente.              Si, claro,               un ardor dulce y amargo a la vez,                                 animal, como una droga, como una daga perfecta y dulce y peligrosa para la salud el cuerpo la presión arterial y la propiedad privada

jueves, 2 de abril de 2015

qué cosas tengo en mi casa      qué cosas me gustan

un dibujo

una foto de una mujer con máscara en la puerta de una iglesia

una reunión que festeja la vida

y

la muerte cruzando un río
y el amor
y una pipa nueva
o vieja
esperándonos
de piedra.

lunes, 29 de diciembre de 2014

El cuerpo de mi hermano.

Su cuerpo
Es
Cuerpo.
Infierno celeste, cábala y también
Rotura,
Quiebre,
Dolor.

Y aunque mamá y Fabio lo digan
Qué no
que esa imagen, esa foto no
Y digan
Que no:
Lo saben.

Porque digo mi boca dice, mis ojos dicen mi sangre dicen el cuerpo de mi hermano es mí cuerpo
Y poesía
Y pelea
Y miedo tal vez para los otros simplemente, solo:
Miedo.

Pero digo: mi boca dice: mis dedos dicen:
Que los podridos ojos vean
Lo que quieran ver.
Y que los ojos libres vean

Amor

Verdad.

miércoles, 10 de diciembre de 2014



V

No tengo religión.
Tengo religión.
Buen día religión.

No tengo culpa.

No escrúpulos pasado memoria ni mucho menos

Amor.

Buendía culpa.

Buen día al pensamiento

Obtuso

Y al

Silencio.


No tengo estrategia tengo estrategia Buendía fracaso Buendía muerte.


Los valientes viven poco.

Los metales dilatan a cierta temperatura.

Los escorpiones no tienen palabra.

Y yo soy

Veneno.


II

Habla de escorpiones
Pero yo sé
Que es
Un lobo
De
Estepa.

En los términos que Hermann maneja.

Inteligencia objetos mugre y hambre componense en sí

Pero
Ceguera
Parcial.

No escorpión

Ni conejo de caza ni de casa.

Lobo

de

estepa.

sábado, 15 de noviembre de 2014

















Digo su nombre como podría decir cualquier cosa del mundo.
Estómago planta inmundicia
Dolor camino adentro.
Un tren.


Calor.

Plataformas y números.
Mujeres que piden la leche.

Digo su nombre.

Podría decir:

Nariz, caballo, nuez.

miércoles, 12 de noviembre de 2014



Después de un tiempo sin lengua vuelvo a hablar de animales con extraños.

A escupir los teléfonos las paredes los medios de transporte en los que viajo algún imbécil que mira demás algún hombre que dice de más y un banquero.

En el sistema y el género hay cuestiones no puedo soportar.

Parece extraño descubrir que puedo estar presa dentro de mi propia boca
Y autoabstenerme.

Estate tranquila, respirá profundo, no digás, no toqués de más
Esperá
Uno
Dos
Tres
Segundos.
Un rato para responder
Que no piense
Que no diga
A ver si todavía

SEsperan, dicen de una mujer, paciencia, amor, templanza, silencio, quietud, ¿permiso.
Sonreí y mové las manos
Como
Dama.
y si vez que estás un poco cruda

Cocinate

Y callate la boca.

La cosa se termina acá.

Es un alivio.

martes, 11 de noviembre de 2014



I


El puesto que quería
Se lo dieron
A la chica
Con título.
Se aleja así
Mi ilusión por lo desconocido.
Y unas cuantas
Tarjetas de crédito.
Un montón de fotos y rollos fijados a la retina y el iris,
lo púbico tapado con el dedo,
mañanas y tardes de gloria
Se me escapan         
Como arena.
Fotos y rollos impresiones e impresoras vacaciones decentes feriados pagos y tal vez
Hasta
obra
social.

Horarios blanco y negro.

Pensá en el tiempo que te lleva hacer Una cosa.
Pensá
En el tiempo
Y hacé las cosas.

(horarios fijados con personas que se sacan la ropa cuando digo sacate la ropa, horarios en terrazas y techos y obras blanco y negro:
Lo que sucede
Lo
Huelo)
Vuelvo a escribir sobre lo escrito y acomodo la agenda.
Flora tiene razón: Las cosas están bien.